Há muito os dias não se assemelham à tempestade sob a qual crianças e jovens gozam em alegria sentindo o calafrio subir pelos ombros, roçar as nucas e atirar-se suicida acariciando (ao longo) os pêlos por sobre a pele. À vista, agora, me restam apenas um copo contendo pela metade a lembrança do ruído que incomoda e uma garrafa vazia daquilo que talvez nem tivesse importância ter ingerido.
A máquina bate mal ao ser tocada pelos dedos em harmonia. A única sustentação aos seus rangidos mambembes é a mesa de madeira simples acompanhada por apenas mais uma cadeira, porém bastante bonita e rara resistência aos cupins que a tentam penetrar. A sua ruidosa engrenagem e composição já nem bem compreendem mais os anseios do tempo. O pensamento exige a virtualidade que lhe é própria, e o carbono das mãos já não permite expressar.
O tempo não se confunde com nada no quarto, naturalmente mal iluminado, de um segundo andar num prédio barato e qualquer do centro. Vago o olhar pela janela intencionando os limites da cidade. Ao debruçar do corpo curioso no parapeito, bruscamente se precipita o caos ao abrigo imaculado pelo ruído dissonante. Lá fora, nas ruas de toda parte, o descompasso anacrônico dos transeuntes, máquinas e obrigações repelem de volta o olhar do estrangeiro sitiado: o tempo e seu silêncio sagrado.
No interior deste templo reservado a Chronos reprovo-lhe o ungüento e oferto em devoção a liberdade de sê-lo. A sua imponência, no distante do altar, reflete de maneira tosca e confusa o ar cansado da idade que me reveste no erro. Os passos precipitados de um corpo, outrora são, deram vez a outros agora meticulosamente comedidos e, igualmente, firmes. O obelisco de Delfos se vê esvaziar na esquina de fronte ao prédio de mais quartos baratos e prostitutas - oposto à janela pela qual de fato os observo.
Vista de outro modo, a realidade das máquinas, obrigações e transeuntes não se deslocou um só tanto - apenas disposição. A ficção de tê-los visto mudar adverte sobre a incerteza do próximo passo. Busco em desespero o socorro da visão confortável e familiar das dimensões revestidas de concreto, pintura e retratos que me ninam inanimadas o corpo sem desejar sequer uma só importância: a mãe solitária na sua condição única de presenciar o sorriso débil de sua cria fantasma em segredo umbilical.
Aqui de dentro não há corpos - celestes, mecânicos ou compostos de carne, sangue e fluídos - que possam entorpecer o olhar curioso à busca de sua origem; despeço-me então com a alegria do pensamento hesitante em direção ao desconhecido para dentro de si: que já não se orienta pelo brilho fictício que se perde no tempo e no espaço, mas pelo eterno e indeterminado do abismo que leva todos, com pompa e coragem, em sua carruagem para o passo decisivo, uma revolução particular dos costumes quase inadiável, de não mais poder voltar ao que antes, habitualmente, chamava-se realidade.
